Родовой поток

Бывает таким разным.

Вхожу в квартиру, запыхавшаяся, с ходу переодеваюсь, молниеносно мою руки, параллельно пытаясь разговаривать с уже скоро “старшей” сестрой, а по факту малышкой, объясняя, что происходит с мамой и где папа, не успеваю надеть перчатки, потому что – … голова, несколько секунд и уже тельце – новорожденной девочки у меня на руках. И пока все это происходит – до нутра продирает – ни чем, ни кем, ни подходящий в ни в какие городские условия настоящий инстинктивный крик женщины-медведицы… он такой, такой этот крик – честный. несдерживаемо-открытый. смелый. “Пропустить через себя то, что больше меня и с чем невозможно бороться”. Рождественская Лидочка.

Сдержанные стоны, сила, найденная в опоре на мужа, на отца рождающегося сейчас человека. Мирный, стройный рык с перерывами на “Ну что там?” И вновь – ритмичный труд в казалось бы почти тишине. Но… под красивенный шустрый ритм славянских барабанов!! “Сделай побыстрее, не знаю что, включи там у меня что-нибудь, чтобы быстро, чтобы энергично!!!” Девочка… ну надо же! Я все еще ошибаюсь иногда в форме животов. Предновогодняя.

Абсолютная тишина. Сосредоточение и пряди волос. Запах мокрого бортика ванной и полумрак. Так тиииииихо, что даже муж, сидевший тут же, рядом – не понял, что у него родилась дочь, пока она не запищала. Ан-на – звук того потока, внутри. Анна – имя той девочки, пришедший оттуда сюда всего за 2 часа с первой схватки.

Руки, впивающиеся в меня, кажется, всю. Перерыв между волнами и мы отдыхаем, я тоже. И снова накатывает, и снова я вижу тянущиеся ко мне будто в отчаянии руки – найти опору, срочно, быстро, без – невыносимо. Крик, срывающийся в визг, но нет – и снова старательное звучание. Мальченька, имя которому пришло через меня (гордо) – Дарий.

Много рук и звучат все вместе – ты, роженица, твой муж, твоя ближайшая подруга и я, доула. Мы все – будто вместе рожаем, мы все – будто вместе живем эту потугу – вместе гудим, вместе, рычим, вместе дышим, вместе выдыхаем. “Давай-давай-давай!!! Умница, молодец, да!” Девочка, первая моя, благословившая мои руки, выбравшая меня – Гретхен.

Слабые потуги, уплывающие глаза. “Ну постарайся, вниз, внииииииз, внииииииииииз… – почти шепотом, почти просто губами. Тихо, только кошки за дверью шумят. Сложно, странно. Кажется, будто тут этой силы маловато. Но нет – она пульсирует гейзерами в воздухе, она разлита как электрический ток – в ожидании – ее тааааак много, что … да, происходит взрыв. И не так, как мы его себе обычно представляем. Самые мощные роды. Мальчик, который снился мне как до своего рождения, так и после – Илья. Девочка, чье рождение имеет силищу как она сама.

Поток надутого как воздушный шар – света, идущего через меня – мальчик Лукьян. Полотно, внутри которого я и нить, и игла, и ушко, и пространство между нитями, и не я – растворяюсь и отслеживаю – одновременно – мальчик Юрий. Счастье первого настоящего и честного, поддерживающего и любовного – со-трудничества с другим человеком, с сыном; сонастройка идеального танца – я с телом, я с сыном, я с мужем, я со своей жизнью,я с собой и я с Богом – мальчик Рой.

И одно остается везде одинаковым – запах. Запах, с которым приходит сюда человек – крови и сырости, труда и выполненности, запах женской силы. Запах родового потока.

автор картины Мирта Гроффман